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Seu nome é Aymé, Pensei que era Perfeição. (Jah), O exímio luthier, A fez todinha a mão. Talhada em ébano, ypê, Sem plaina e formão. Brilha bem mais que paetê, Irradiante tal verão À flor mais linda do buquê, Cantares de Salomão. Nada de prancha ou henê, Seu crespo salvo e são… Amo a trança, o tererê, Quanto garbo é …